12 de abril de 2018

Laberinto




Si desnudo tramo a tramo tu mirada
no sé qué quedará
dónde llegará tu laberinto,
lucirá una parte mi cuerpo desalmado
correteando las pasarelas del cielo rasgado
en el que no existen las sombras,
la zona más pueril, te lo aseguro,

5 de abril de 2018

Ahora que somos enero




Ahora que somos enero,
entre el arrullo del aire
que adelgaza el mar
en la distancia del anhelo,
se oculta la vida holgada
detrás de la nieve.

30 de marzo de 2018

Destiempo




Hay gente por las calles
que intenta ser ayer todos los días,
juegos de azar en la tormenta
cuando se atrapan sueños esquivos
entre los grises pasos solitarios
que desenvainan las flores del futuro
y la fuerza imprecisa del viento.

Hay gente por las calles
numerando cuerpos sin nombre
entre besos con destino que se buscan,
a pesar del inherente olor a ímpetu y deseo.
Ayer fue siempre hoy
cuando amanece sin constancia
como en los callejeros,
mucha luz y limpia ante tus ojos,
algo de tí que somos tú y mi silencio,
el mismo que arde cuando los escombros
y los dados de papel cuadriculado.

hay gente por las calles
que hipnotiza con presagios en las aceras,
y mientras, un metro cruza a toda prisa,
siempre habla de estrés
esa locura amontonada en su discurso,
una sola palabra de amalgama
en el eco helado del paladar,
la dulce pérdida y el desaliento
reverberando ya lejos sobre su brillo ruidoso,
mientras arde el silencio que me grita,
yo sigo aquí cada mañana en el destiempo
mis ojos abiertos y mi sueño es eterno.



















22 de marzo de 2018

El primer sueño




Alguien habitó el primer sueño,
la mirada primera
penetrada de preámbulo y silencio
por el primer deseo, así,
como un lugar
donde se surcan ciegamente

15 de marzo de 2018

Anochece




Anochece en la hojarasca
de los pasos agolpados,
cuando el espacio se repliega
ante los ojos incautos de la nada,
parece que fue ayer hace un momento

8 de marzo de 2018

Camino y luz






Camino cada día sin pensar
en el verbo que me dicta los pasos sin retorno,
camino con un adjetivo más sobre la espalda
que alevoso rememora día tras día
pasados tiempos de sujetos y guirnalda,
ayer, que fuimos ceniza sobre la tierra cavada,
fuimos más bien como la edad,
lo inevitable lentamente igual que
un sueño atornillado en una cruz nombrada,
que nos dio la paz anticipada
desde  la luz opaca y la munificencia.

Camino aún presente y soy destino,
un sueño más un verbo menos,
somos la misma frase inoculada
a cientos de besos de altura en la distancia,
cuando navega el alba en esta vasta odisea
que vaga a ras de tierra igual
que desnuda sin pretextos a las alturas,
levitando ansiosamente sobre una simple rama
en el regazo de la espera.

Camino a veces sin saber que existo, pero camino,
y el aire exhibe preguntas de sobra,
en esas palomas de vuelo dócil
que a mí me faltan,
camino, verbo, camino,
y conjuro al viento que soy libre,
pero libre sobre la sombra firme
de la propia búsqueda donde me miro,
digo respuestas y viento camino y digo,
me mataron en silencio desalmadas las arenas,
justo allí, donde nació echada mi suerte,
no hicieron falta los clavos, sólo el silencio,
la incuria y las preguntas que nadie hizo.
Así fuimos la esencia de lo que queda,
camino, verbo, camino,
la válida certeza de la experiencia,
la ínclita silueta de la respuesta.








Título de la fotografía: "la flor que soñaba ser nube"




"En la profundidad del invierno aprendí que en mi interior había un verano invencible" 

                                                                                               Albert Camus




Versión audiopoema por Nono Vázquez

1 de marzo de 2018

Ausencia




A veces paseo sobre la ausencia
a la hora en que las luces
enfrían  sobre las calles aceitadas
su memoria y su destino,
siempre queda un viento nocturno
en las aceras que no existen,
igual que las orillas de esos mares

22 de febrero de 2018

El movimiento




Lo importante del sueño
no debió ser nunca su altura,
pero lo fue.
Lo importante del sueño
no debió ser nunca el brillo
sopesado por los mortales,

15 de febrero de 2018

Queda




Queda el eco de un ladrido
sobre la tierra hundida,
una huella firme sin aliento
igual que una imagen sin espejo
recién lastrada de tiempo,
Presencia huida a pesar  de mi presencia
que cubre de lágrimas mi escarcha

8 de febrero de 2018

Otoñal




Todo en la vida
Empieza con una hoja,
como un caos envolvente
que diluye entre suspiros
las páginas intactas de un libro ,
todo late, en la vida
todo late a través del aire

1 de febrero de 2018

Nunca




Cada vez que escucho la palabra nunca
se abren las puertas del silencio,
una bandada de pájaros se ausenta
desoyendo mis preguntas
sobre la piedra intacta del recuerdo,
cada vez que suena,
su figura intangible

25 de enero de 2018

Utopía




Sin saber el destino de mis vuelos
pude ver la luna recostada
sobre el cielo de un espejo,
la noble luna,
aquel concepto aprendido
que se adentra en mi memoria
y  desquebraja la esperanza en algo
que amedrenta al silencio de las sombras,
la noble luna,
sentado en la distancia preparada

18 de enero de 2018

Fanales




Y si crecen los fanales
en la aurora de tus sueños,
y el aliento se diluye
entre besos escanciados
que lamentan la penumbra
sobre un triste charco sin memoria,
saboreando amargamente
aquel adiós sin verbos.

Y si amanece triste
la osadía de tus misterios
sin nada a cambio,
como esa nada de cemento
en una caricia estéril
que amanece ayer
bañada de hábito herido
con el olor de la tierra mojada,
allá donde los versos
que vuelven disipados
entre instantes y lamentos,
sobre el barro que aún calienta
la lealtad sobre los cuerpos.

Y si las músicas, frágiles
gotas perennes sin destino,
cuerpos sin eco enamorados
para llegar más, para llegar
hasta la luz
sobre las horas opacas,
como una lucha inútil
sobre la despedida.

Y si la sangre yace
sobre el murmullo de la ira,
para beber de la vida el resultado,
y si crecen los fanales en tu pecho,
como el estigma sin pasado
que sólo muestra
el color de la respuesta,
la belleza.














Versión audiopoema por Raúl Góngora

11 de enero de 2018

Olmo seco




En esa línea oscura, que derrama
tu cuerpo tardío desde mis ojos
hasta lo más alto del pensamiento,
hay un espacio que nos conecta,
como una despedida sin nombre,
una zona incolora que sólo
muestra el lugar donde me hallo

4 de enero de 2018

Aquel pequeño tren




Aquel pequeño tren
avalaba con solvencia
las carencias de mis estaciones,
sus graves alaridos sordos y oxidados
chirriaban bajo mis dedos indemnes,
que hacían brotar como si nada
desde lo más insulso

28 de diciembre de 2017

Duda




Cada vez que me atrapa la duda,
me sirvo tragos de aire y esperanza
y pienso amalgamado en el criterio,
como crisol de frío y fuego equidistante
que implora la cautela entre alabanza.
Cada vez que me atrapa la duda,
algunas veces soy metal sin temple
cauto brillo solitario de las aguas,
un mero trámite de sueños empezados
y acólito ferviente de lo simple,
vividor tenaz  por lo que bebo

21 de diciembre de 2017

A veces la niebla




A veces la niebla
te abandona entre suspiros,
obligando al movimiento
mientras besas en la duda
por la vida entre tormento,
a veces la niebla te sacude
y las gotas de espuma

14 de diciembre de 2017

Siempre




Hay mujeres que sustentan
esa partida errante que deriva
por las cuerdas sin sentido,
heridas desde el feudo
de una luna sin ley
hasta el alma que se ahoga

7 de diciembre de 2017

Fuego




Hay a veces, un reloj herido
sobre ese tiempo aquietado
que demoniza las carencias
a pesar de los silencios,
un campo de batalla tras la niebla,
una aflicción sin dueño
que ahoga desde dentro

30 de noviembre de 2017

Esperaré




Ni la edad,
no importa el tiempo que tarde
esa esencia trémula,
que palpita igual que delira.
En esa espera
que redibuja tu sonrisa,
sobre cada instante
yo te espero.

Ni la edad,
no importa el silencio
que cautiva el aire
desde los pasos aprensivos,
seguirá el beso perenne
y tu frente alta y agotada
y no importa nada,
no importa el tiempo que tarde,
yo te esperaré.



















Versión audiopoema por Pilar Gámez

23 de noviembre de 2017

Sobre la misma piedra




Las calles
están llenas de triunfo,
no hay una mirada transeúnte
que no avance sin cansancio,
que no dibuje una herida
de proclama, para
el eterno guerrero

16 de noviembre de 2017

Memoria (alzheimer)




Tengo un nombre para mi alma
pero no sé usarlo,
se han borrado los caminos en mi ausencia
que divagan ahora equidistantes
entre el aire y mi silencio.
Tengo el ritmo de un latido
sobre mis manos cargadas de tiempo,
pero no consigo descifrar

9 de noviembre de 2017

Tu disculpa




Algunas veces me dices
que no entiendes mi poesía,
acariciando apenas
como un roce casual,
la pantalla luminiscente
de mi portátil,
pero te veo mirando

2 de noviembre de 2017

Los pasos (vida desde la vida)




Volver sobre los pasos
no servirá de nada,
ni tu nombre cauto,
ni su efecto,
de nada servirá si lo que bulle hoy
claudica en los estantes del tiempo,
macerando los pétalos empapados

26 de octubre de 2017

De vez en cuando




De vez en cuando
despliego circunloquios incomprensibles
hacia las tenues argamasas del papel,
y desciendo con los versos
por las leves pretensiones
que me llevan a escribir, al menos,
otro poema más en tu memoria.